A veces soy Tremendo

¡Hola Mrs. “Krostia”!

No le dés más impotancia de la que tiene. Ellos son así y no van a cambiar. Ellos critican porque desconocen. Hablar es gratis, y al paisanaje le gusta lo barato más que a un tonto una tiza.

Quedarse pensando mientras se come una rodaja de melón en la posibilidad de la germinación de sus pepitas en la ribera del Arlanzón es satisfactorio. ¿Un melonar en plena Castilla? ¿Sí? ¿Y por qué no?

Las botellas de güisqui de la periferia de la estantería de la cervecería de la esquina pueden caerse al suelo. Y romperse. ¿Que les cuesta quitarlas del borde del precipicio? Pero… ¿es que no se dan cuenta de que así la conversación es imposible? ¿No se dan cuenta (ellos) de que mientras exista esa posibilidad no podremos retomar la tertulia y dejar de mirar, en silencio, hacia el estante?

¿Es tan dificil de entender que cuando vamos a ver a un nuevo artista emergente, lo que mola es quedarse callado, escuchando, observando, divagando?

Tampoco te preocupes si se ofenden. Porque el vulgo se molesta, y mucho, cuando descubre que todo lo que te ha estado contando mientras mirabas al infinito (quizás hacia ese cuadro torcido de la pared, a la mosca que subía por la cortina, o a la niña que comia gusanitos en la mesa de al lado) te ha entrado por un oído y ha salido por el otro sin más aprovechamiento. -”Oye, ¿me puedes repetir todo, que es que estaba en mi mundo?” “Que te den por el culo, Tremendo”. -¡Que mal carácter, repámpanos!

Por eso insisto: No des importancia al asunto. Ellos son así, y no van a cambiar.

Concluyo afirmando (para que te quedes tranquila del todo), con orgullo y la cabeza bien alta, y sin el más mínimo cargo de conciencia, que nuestra tremendamente rica vida interior y años de inopia, nos ha permitido aprender todo lo que tu y yo sabemos.

¡Toma ya!

A pesar de lo que gente como Mamoncín y Terry Baptista digan, nunca ha habido tanta creatividad en el mundo de la música como en los tiempos que corren.

Nunca ha habido tanto músico grabando en casa y compartiendo su obra.

Nunca ha habido tantos foros donde aprender a tocar, a grabar, a sonorizar…

Nunca ha habido tanta tienda on-line donde comprar material musical a precios rídiculos en comparación con lo que tenía que gastarse un aficionado al tema hace dos décadas.

Nunca se ha programado tanta música, y nunca ha habido tantos festivales de todo género y condición.

Y, gracias a internet, nunca hemos estado tan cerca de que, por fin, se hunda la industria discográfica (tal y como está concebida) y podamos de una vez pasar a una nueva era de libre distribución y de CopyLeft.

Mamoncín y Baptista: lo que se hunde no es la música, sino aquello que os permite vivir del cuento.

(Viñeta de M. Fontdevila)

No he podido resistirlo. No me gusta mancillar mi blog con evidencias claramente politizadas, pero es que estoy a carcajada limpia, y eso que llevo unos días en los que me cuesta bastante evadirme de mis pa(rado)jas mentales.

El rocanrol tiene a sus groupies, entrañables hombres y mujeres que participan del espectáculo a su esperpéntica manera.

Y por lo visto, la política también arrastra a este tipo de candorosos seres…

¡Ay la Virgen! ¡Pero como está el servicio! ¡Viva esa juventud sana y equilibrada!

El paracaidista salta por primera vez desde un avión. Porque sí. Porque en el aire se siente bien. Porque disfruta de la sensación de caída libre. Porque, desde la altura, y con la única visión de la tierra, y del cielo sobre sí mismo, es feliz.

El paracaidista flota en su caída libre, pero de repente tiene miedo, y no sabe lo que pinta ahí. Teme morir. Sabe que abrir el paracaídas demasiado tarde puede costarle la vida.

Mira el altímetro. 15000 pies. 10.000 y bajando a toda hostia. Sabe que con tirar del mecanismo de apertura a 3000 pies es más que suficiente. Pero está asustado, así que abre la campana a 8.500 pies. Y baja lentamente. Y toca suelo. Pero le han faltado 5.500 sensaciones. 5 ángeles y medio, en jerga aeronaútica. Tenía miedo y dudas. El paracaídas se abrió violentamente, y, con una salvaje sacudida, lo arrancó de su caída libre.

Así que, para que todos sigamos siendo un poco horteras, y para que aprendamos a disfrutar de la caída libre hasta el final,  …Free Fallin´…

P.D. Los datos antes referidos son totalmente inventados y metafóricos. Si es Vd. paracaidista amateur, infórmese antes de saltar desde un avión…

“…y pongo a Dios por testigo de que fabricaremos un amplificador casero, de que tendrá varias válvulas, de que se llamará “J-MaSonic”, de que con la ganancia a tope y nada enchufado no sonara ni un murmullo y de que, pinzando el osciloscopio en la fuente de alimentación, nos saldrá una linea más plana que el encefalograma de Yola Berrocal…”

 Fragmento del juramento del técnino anónimo de J-MaSonic Bass amplifier…

Tugurio de pequeño pueblo del norte palentino. Quince personas (veinte a lo sumo) ingieren cubatas con ganas y saña. En la calle hace un frío de cojones y el Día de Los Santos hay que acabarlo de la mejor manera posible, así que gracias al calor del amor en un bar, y sin prisa, la gente sopla que da gusto.

Cabe decir que no hay paridad en el local, o, lo que es lo mismo, solo hay dos XX entre las hordas alcoholizadas. Dos tordas, pero de bandera, dicho sea de paso.

Para el que no lo sepa, decir que la parroquia del agro palentino no es demasiado fina en estas tesituras. Vuelvo a explicarlo de otra manera: la peña babea a las mozas que da asco.

Se plantea una interesante partida de futbolín. A un lado del terreno de juego, dos mozos; enfrente, equipo equilibrado en lo que a sexos se refiere. Matizo aún más. En la mesa están tres amigos y una cuarta en discordia. Creo que no hace falta hacer un croquis…

El colega que juega con la chica es bueno, y mete goles a cascoporro. La tipa está encantada y el equipo contrario se siente humillado.

La moza se siente la reina del mambo, y le gusta. Tontea con uno, tantea, prueba con otro, mira y analiza. Tiene tablas la colega. Gol y miradita. “Saco yo”. “Jijí”. “Eso no vale…”

Finalmente, tras exhaustivo análisis se decide por uno de los contrincantes.

“¿Por qué no juegas una conmigo?” -pregunta, con clarísima intención…

El maromo, con su bifiterlimón en mano, inclinado, se estira, se tambalea, se lo piensa y responde:

“Mira nena, a ver si me sigues, y no te ofendas, pero en este momento es mayor el odio que siento por tu compañero de equipo que las ganas de jugar contigo”

La reina del mambo se va pálida del local. No estaba preparada para Josele.

Punto y fin.

(dedicado a J.G. y a sus huestes, y basado en hechos reales…)

 Lección de rocanrol nº 525 

¿Y como presenta a su banda un chicarrón del norte? ¿No dicen que los rockeros son chulos…? Pues con norteña chulería…

¡Larga vida a Jorge Martínez, larga vida a Los Ilegales!

(el momento cumbre, mediado el video, observen detenidamente…)

Se hace saber, de parte del Señor Alcalde, que el afamado, virtuoso y siempre sorprendente grupo palentino de rocanrol Alarde, estará dando guerra un par de veces este verano en Aguilar de Campóo y en Cuevas de Amaya…

Se pasará lista…

Decían los Golpes Bajos, no hace demasiado tiempo, que corrían malos tiempos para la lírica. Hoy en día, lo que corren son malos tiempos para todo medio de expresión no aséptico en general, o, dicho de otra forma, parece que cualquiera que se “moje” puede acabar topándose con la Dura-Lex-Sed-Lex-Duralex.

Y sí, escribo ésto por el secuestro judicial de El Jueves la semana pasada, que no dejaría de ser anécdotico sino fuera por el precedente que sienta. Parece que, explorando los límites de lo tolerable por el sistema, el Sr. Monteys ha descubierto para su asombro que, además de exitir, no tienden a infinito.

Como decía antes, el precedente es serio. La Corona, esa casta superior instaurada por el regimen fascista militar del dictador Franco, y caracterizada por la campechanía de Juan Carlos de Borbón, toleró lo de las gafas del Caiga Quien Caiga de Wyoming, toleró el asunto de la modelo nórdica y, a duras penas consiguió acallar los rumores que indicaban que la parálisis cerebral de uno de sus miembros no se debió precisamente a su aficción por los zumos de frutas silvestres. Pero se ha plantado, ha levantado las cartas y tenía escalera de color…

La Corona no rinde cuentas. Sabemos que una de las fortunas actuales (que no en el año 76) más importantes de el Estado pertenece al monarca Borbón. De donde ha salido, es un misterio sin resolver. La Corona está ahí, son personajes públicos que viven de nosotros, que nos representan, pero no se puede hablar de ellos sino es para decir lo monos que son. (ojo, por si algún monárquico leyera esto, escribo lo de monos como sinónimo de hermosos, no de simios mandrilescos).

Pero me desvío del tema. Ahora sabemos donde están los límites, y sabemos que rebasarlos puede ser peligroso. Y eso es peligroso porque un estado donde la libertad de expresión (sea soez o grosera) está acotada es un país sin voces críticas. En un estado libre han de existir todas los extremos, ahí reside precisamente la riqueza de la libertad de pensamiento. Ahí reside la posibilidad de tener donde escoger a la hora de formar una opinión.

La gente de A las Barricadas ha sido denunciada por la SGAE y por Ramoncín. El sistema se defiende de aquellos que, haciendo uso de uno de los derechos primordiales del mismo (sistema), alzan voces críticas contra los que dirigen el cotarro.

Tengan Vd. cuidado con lo que escriben. Los límites están ahí, y si los rebasan, pueden chupar trena. Demostrado.

Es toda una satisfación para este servidor de Vds. el comprobar como la recta moral ibérica se mantiene indemne en nuestras jugueterías, almacén de improntas que, sin duda alguna, servirán para que los niños de hoy sean hombres y, en el caso que nos ocupa, mujeres de provecho en el mañana.

Era evidente que ese “juguete no sexista” no era más que otra absurda reclamación de esa caterva de rojos, resentidos y quejicas que, como ya no tienen chapapote con el que entretenerse (gracias a la gestión de ese gran hombre de estado que es don Manuel Fraga Iribarne), no saben que hacer los días que no asisten a otra de esas bodas homosexuales contra-natura.

Pues bien, como les decía, es un placer comprobar que “Smoby” ha creado, en colaboración con la prestigiosa marca de electrodomésticos “Rowenta” una aspiradora con la cual, y como queda bien explicito en la caja, las niñas se formarán como las futuras dueñas de sus hogares, nodrizas y candorosas guardianas de los valores tradicionales.

“Smoby”, en claro alarde de restaurar los olvidados valores naturales, incluye en la caja dos fotos, de una niña (nada de niños afeminados, no asexuemos a nuestros hijos regalándoles delantales, por favor) participando en las labores de limpieza de su habitación, modelo a escala de lo algún dia será su propia casa.

Ese precoz aprendizaje le será de suma utilidad en el momento en que, unida a un hombre en sagrado matrimonio, desee formar un hogar y cumplir con la sola función reproductora que Dios nuestro Señor le encomendó en tiempos de los Padres Adán y Eva. 

El precio de ésta maravilla es de tan solo 29.50 €.

¿Dice Vd. caro, amigo mío? ¿Pondría Vd. precio a la correcta educación de su progenie?

Ahora, si me disculpan, me están dando arcadas…