A veces soy Tremendo

¿Es la popularización de los recursos naturales lo aceptable? La duda me corroe. Cuando el medio natural, en perfecto equilibrio, se llena de intrépidos recolectores de setas, que se tiran pedos y espantan al enigmático oso pardo, ¿quién cuida de los micelios? Es fácil prender la mecha desde la capital, cuando el artificiero sabe que ésta mide más de 250 Km. y que la detonación será lejos de casa.

Ecologistas de medio pelo invaden semanalmente la montaña palentina, ataviados con formidables prendas Trango, color butano, que sin duda alguna facilitan la recolección de cadáveres cuando se produce el temido extravío entre los brezos, la nieve y el pico Curavacas, pero que no agradan en demasía a nuestro amigo Ursus arctos.

Quizás la culpa de todo la tienen las Sociedades Micológicas, que en lugar de empezar explicando las diferencias entre una cesárea y una faloides, debieran instruir primero en el arte del ver, oir y callar. Y si cuadra, de coger un par (de unidades, no de kilos) de boletos.

Licencia de Caza (con examen de por medio), por supuesto. Licencia de Pesca (con examen de por medio), por supuesto. Y…, ¿por qué no Licencia de Uso del Medio Natural con examen de por medio?

No se si les ocurre a Vds., pero un servidor, y en ocasiones puntuales, sufre de una extraña dolencia. No es propiamente patológica, como la sífilis, la gonorrea o la gripe del pollo. Es una enfermedad etérea, algo así como una “Claustrofobia Vital”.

Les voy a dar más señas. De vez en cuando, uno necesita poder mirar al horizonte. Y en determinadas zonas, con sus nieblas, sus carballeiras y su lluvia (mirar dos post más abajo) esto no es siempre posible. A uno se le empieza a hinchar la cabeza, y siente nostalgia de la plana Castilla.

El compadre, un colega del compadre y éste servidor de Vds. sintieron hoy ésta angustia. Y como válvula de escape, como horizonte azul, decidieron emplear el mar. No está lejos y vale para éstos menesteres.

Y allí, y mirando a lo lejos, fumando un pitillo y sin decir nada, las cabezas se desincharon, y la “Claustrofobia Vital” desapareció poco a poco. El ruido de las olas al romper y el intenso olor a mar tienen un potente efecto terapeútico que, por suerte, uno puede prescribirse así mismo y aún no necesita receta de galeno.

Ahora, vuelve a tocar lluvia y niebla. Orballo e máis brétema…

Obligar a beber o introducirla con sigilo y más mala leche que cariño. Dos alternativas que persiguen el mismo fin: dejar listo de papeles al destinatario.

Han podido Vds. contemplar en todas las cadenas a un pobre hombre, ruso para más señas, sin pelo y con una disfunción orgánica generalizada. Diatesis, creo que la llaman.

Debe ser tremendamente horroroso morir envenenado, porque la siguiente noticia hablaba de 240 iraquíes asesinados, y debo confesar que en mi cabeza persiste la imagen de ese emaciado ex miembro del KGB agonizando en la UCI de un hospital británico en lugar de los 240 cadáveres musulmanes desparramados por las calles de Bagdag.

La cicuta es más silenciosa que los M-16 y que los AK-47, pero los medios de comunicación, a veces, no.

Puestos a elegir, si les soy sincero, lo mismo me da que den plomo que alcaloide. Todos los caminos conducen a Roma.

Es cierto que en Europa del Este (eufemismo de CCCP) gustan de liquidar a la antigua usanza a ilustres personajes. Porque a los no ilustres les dan caña como en occidente. A pepinazos. Ahí están Afganistán y Chechenia (donde la KGB trabajó a cuerpo de rey), por poner un ejemplo. Espero que el interfecto no tuviera nada que ver con el tema, porque San Pedro es muy suyo con eso de dejar pasar o dejar fuera. Más que un portero rapado de la Pachá, que ya es decir.

14.400 Kg de iraquíes (a estas alturas de la brutal guerra civil, están bastante delgaditos -60 Kg por barba y turbante-) frente a unos 70 Kg de ex-soviético. La báscula, como la del carnicero de mi pueblo, tiene contrapeso escondido fijo. Pero fijo-fijo.

Hoy, como siempre desde el señor Sócrates, la cicuta manda.

Llueve a saco. Pensarán Vds que sí, que vaya cosa. Pero es que aquí, cuando llueve, llueve.

Por poner un ejemplo, cerca de casa hay un parking, en plano inclinado. Chorrea agua por el parking como por una presa del famoso río Pisuerga.

Aquí los paragüas no gotean. Aquí dejan un charco debajo de asustar. Aquí vacían el agua de los paragüeros. Aquí hay peña que VIVE de vender paraguas. Increíble.

Y lo impresionante no es eso. Lo que asusta es que para un par de horas de llover, y, el suelo, esa enorme esponja de suelo granítico, lo absorbe absolutamente todo.

Y sigue lloviendo…

Llega a oídos de éste servidor de Vds. una interesante noticia. Imagino que a los ávidos lectores de éste inteligente Blog no les será de utilidad, pero probablemente tengan algún allegado a quien interese.

Ya es posible adquirir “Cerebros Envasados”. En el prospecto que adjuntan, que tuve la suerte de poder leer, se recomienda su uso a: (y cito textualmente)

 -Fuerzas del orden en general.
 -Universitarios anulados.
 -Toda aquella persona que, por carecer del mismo por diversas razones (motivos genéticos, deterioro por consumo de estupefacientes, lectura compulsiva de La Razón, El País y demás medios de desinformación…) noten una desmesurada oquedad encefálica.

Si al golpear su hueso occipital con sus nudillos, su cabeza responde con un alegre “Toc Toc”, está Vd. de suerte.

De venta en grandes superficies. No acepte imitaciones. En caso de duda, no hay duda, ¡lo necesita!

Que ya no eres tan especial está claro. Ya no eres ni detallista, ni tan agradable como antes. Ya no eres ese tipo excéntrico, ese tío popular a quien la peña saludaba por la calle. Ya no eres interesante, que era lo único que eras, porque guapo, la verdad, nunca lo fuíste.

O quizás, es más sencillo de lo que parece. Ella evolucionó y tú no. Ella curra, y la verdad, le va bastante bien. Y tu eres el desatre de siempre. Siempre en la luna. Siempre mirando al mundo como miran los niños a los escaparates de las jugueterías en navidad. Y se te está escapando, colega, y tú lo sabes.

Y te duele, y no lo entiendes, y ves como sus ojos van cambiando. Y ahora notas que está tensa. En otras palabras: está incómoda.

No te engañes, tío. No tiene nada que ver con ese cretino que la llama de vez en cuando. No vas a arreglar nada con ir por allí y reventarle la cabeza a hostias. Aunque se lo merezca el muy carroñero.

El problema lo lleva ella encima, y, aunque duela, entérate de una vez. Ya no es la misma. E igual tú tampoco lo eres, aunque no te des cuenta.

Y me dices que ésto te está pudriendo por dentro. Y que no lo mereces. Y yo se que tienes razón, y que si hay alguien que no merece que le hagan ésto, ese eres tú. Así que fúmate un pitillo, o lo que te apetezca fumarte y échale un par de cojones al asunto. Vete y dile que la quieres. Que es lo más bonito que te ha pasado nunca. Ella te conoce y te escuchará.  Puede que las cosas no salgan como tú quieres, pero, ¿quien dijo que las cosas tenían que ser siempre bonitas? Pase lo que pase, sabrás seguir andando hacia delante, como siempre hiciste. Así que te deseo toda la suerte del mundo. 

Lo siento si he sido duro. Igual esperabas un poco más de delicadeza por mi parte. La vida es así, y a mí me han venido mejor este tipo de charlas, que cejas arqueadas y caras de comprensión. Espero que a tí también te venga bien esta carta.

Un abrazo, colega!

La Semana de Jazz Local es el momento idóneo para verlos en su salsa. Aplaudiendo en medio del solo de saxo, o con horribles bufandas, carentes de todo sentido de la decencia y el buen gusto, mascando cacahuetes con esquizoides movimientos mandibulares.

Supongo que el resto del año se entierran como sapos, a la espera del siguente certamen donde lucir esas enormes gafas de cuatro quintales.

Y si después se van Vds. a ver un concierto íntimista,  si tienen suerte, los verán hablando en voz alta, meneando su estilo, y dando su permiso para que el bolo comience.

Señores, don Enrique está en la sala, así que ya podemos empezar…

Ah! Se me olvidaba decir que tampoco hablaré demasiado de mí. De momento, y para que quede claro, éste era yo hace unos años.

Creo que me sigo pareciendo, sobre todo los lunes por la mañana…

No voy a perder ni un segundo de mi valioso tiempo explicando el porqué de éste blog. Me parece pastoso, empalagoso y desagradable. A menudo se leen cosas como “encontrarme a mí mismo”, “necesidad de ser escuchado”,  “cambios en mi vida” y otras inadecuadas sandeces que, ni son leídas, ni interesan a nadie.

Escribo. Y no me cuestiono más.